FRINGALES ....

Tous les chemins mènent-ils à Rome?

"C'était un fameux navire que le navire du forban, il avait cent lieues moins guère de l'avant jusqu'à l'arrière, un mousse aurait mis cent ans pour grimper dans ses haubans... On a bien fait de l'occire, ce sacripant  de navire... Car s'il existait encore, nous serions tous à son bord..."

Cette chanson fut peut-être chantée par votre père au-dessus de votre lit en bois quand vous aviez trois ans, de sorte que les navires vous furent étrangement familiers, comme la haute mer vue dans les pages des livres où les pirates pourrissent en cage de fer... Vous connûtes des îles où l'on enterrait des doublons d'Espagne, des diamants bruts et des perles arrachées aux fiancées de Séville qui avaient été expédiées au nouveau Monde avec des caisses de Zurbaran... Trois mois d'Atlantique, une halte dans un couvent de Carthagène, dix semaines sur des mulets pour voir le Pacifique, un autre navire allant jusqu'aux Philippines, quatre mois peut-être jusqu'à Manille aux églises folles, aux couvents peu surveillés et aux moines de sac et de corde. Avec de la chance les belles d'Espagne arrivaient encore vierges au mariage pour de fragiles alliances entre des familles séparées par une demi planète... Car s'il fallait de la chance pour qu'une fille passe la vingtaine et trois accouchements à Madrid, que ne fallait-il pas sur des navires bondés, secoués et poursuivis ?... pour passer des forêts étouffantes, boire des eaux malades, pourrir sans espoir dans les calmes plats, ouvrir enfin ses malles dans des maisons de bois visitées jour et nuit par les serpents, les araignées et les tarières... Curieuses Espagnes sur lesquelles ne se couchait pas le soleil... Incroyable écartèlement des corps et de la langue !... Trois ans parfois pour qu'une recommandation hâtive recoive une réponse immédiate... Tout Gouverneur agenouillé devant son Roi, savait que les retrouvailles se feraient aux cieux... Des hommes à perruques, rubans et talons rouges tinrent d'une main ferme un bâton d'amiral, habillés de ruineuses dentelles impropres à la guerre, allant aux abordages, portant vaille que vaille l'or et l'argent dans Séville... Parfois sur les dunettes passait une infante vêtue pour la revue des flottes au large de Cuba...

 
Comment naissent et meurent les peuples, flambe la jeunesse, disparaissent les craintifs? Tout suffit aux vieillards... Mais que suffisait à Fernando Cortès brûlant ses vaisseaux sous les yeux de sa maîtresse indienne? Quel autre que Bonaparte pour se faire voir du haut des Pyramides? Pensez aux paquebots à roues débarquant des épouses hollandaises en mer de Java, dont celle du nommé Dubois découvreur de Pithécanthropes... Vous rappelez-vous Loulou, Prince Impérial, trahi par une mauvaise sangle et percé par les zoulous?... Tel maréchal de France, dont Clémenceau jura qu'il eut toujours des couilles au cul, même quand ce n'étaient pas les siennes...
Où sont les "bons" peuples et les "bonnes" Histoires?... La République des petits saints bronze entre le Lubéron et l'Ile de Ré, tord le nez devant notre passé d'orgueil, plaide coupable de nos victoires... "Nous ne sommes que des mouches..." disait un sénateur usé devant une montagne de cochonnailles... C'est dans Pétrone , repris par Fellini... Certes notre Sénat n'est pas celui de Rome, mais si Paris valut une messe ce ne fut pas en baillant... 

Mensonge peut-être, comme sont mentis nos ancêtres Gaulois et d'autres fariboles d'instituteurs... Mais il faut des moulins à vent et des illusions pour supporter la saine fatigue d'être un peuple et faire du pataouète de banlieue trois phrases de Molière... Les Français ont-ils envie d'être ensemble?... Ils sont avec personne et avec tout le monde, ils détestent leurs pauvres, ils aiment ceux des autres... Ils adoptent à dix mille kilomètres et crachent dans la soupe. On ne compte plus les bedaines qui prêchent la pénitence et les queues basses qui chantent l'amour universel... Au fond de ce panier grouillent les minorités, les identités... toutes écrevisses marchant à reculons comme jadis les corporations, les provinces, les privilèges...
Les grassouillets partent sans payer, s'installent à Londres et à Bruxelles... Les vaches regardent le TGV... Un ministre annonce que la dette passe les 3000 milliards... Le Charles de Gaulle fête Trafalgar avec une hélice tordue. .. L'Education Nationale fête ses pourcentages dans le coma, comme Vichy fêtait ses jeunes filles ... Nous voilà mûrs pour un peu d'Histoire, une kermesse de méchancetés collectives, d'ouverture des armoires à balai... Les banlieues ont envie de promenades aux flambeaux... Qui la République fera-t-elle sauter sur ses genoux ? un nabot ? une dame de pique ?... Un gigot ?...Il se pourrait que la France se réveille avec la fringale...