DE MARBRE ...

Les enfants ne sont de marbre que dans les cimetières, sages comme des images... Ils ont les mains jointes ou les bras croisés, jettent un oeil définitif sur les pages d'un livre ou les oiseaux du ciel... Ils sont enfin comme on les désirait sur le banc de l'école ou dans la cour de récréation... Ces petits anges, droit sortis des pages dorées de la bibliothèque rose et des livres de prix sont morts trop tôt pour connaître les feux d'artifice de la civilisation... Ils ont raté la Marne, la Somme, Verdun, l'Armée rouge, les SS, Sedan, la Blietzkrieg, le pont de la rivière Kwaï, hiroshima, le Vietnam, l'Algérie... 
Curieux comme la pierre peut mentir et comme seuls les morts semblent civilisés...  Nos enfants du siècle ne sont ni chez Lewis Caroll ni chez Madame de Ségur... Il arrive que leurs jeux défraient les chroniques et occupent les ingénieurs.  L'enfance qui fut presque le quart de la vie, n'en sera bientôt que le dixième... Se perdant avec les dents de lait puis l'apprentissage forcé du business... 
C'est que le bonheur est à vendre... Pour le moment.