LE TEMPS ....

	Industar 50-2, Pentax k10D
	Le Temps passe, amoureux de rien, parfois tué par la cigarette.... Qu'en faisons-nous? Ce que nous savons faire depuis que nous avons appris à casser les cailloux en deux ... Nous croissons et nous multiplions pour le meilleur et pour le pire... Nous ne savons jamais ce qui nous attend et nous savons rarement de quelle cuisse de l'Olympe nous sommes sortis. Aux alentours de la mort de Louis XVI chacun s'est dit qu'il valait quelque chose, qu'il avait dans la tête de quoi refaire le monde , qu'il suffisait de trancher tout ce qui dépasse pour que la société nage dans le bonheur... On se souvient que la Place de la Concorde débordait de sang frais et de sang caillé, puait la charogne, que la machine à "élargir" couchait les corps sur une planche à bascule et qu'entre deux ou trois battements de paupières les inégalités tombaient dans un panier... Non sans honte puisque le bourreau gifla Charlotte Corday, séparée de son tronc, et que la malheureuse rougit encore des deux joues avant de s'éteindre complètement... Ainsi moururent des têtes humaines, disparaissant des représentations, cédant le passage à la fièvre des ego. Puis vinrent au monde les zombies des romans fantastiques , les morts-vivants, les belles de cimetières caressées par de pauvres moines ou des amants cinglés de 1830, toutes préfigurations des esclaves de la mine, de la filature et de la finance... L'homme devenant carcasse, corps sans tête et tête sans corps, le citoyen enclos dans l'individu, artiste sans Apollon, poussé dans les cordes par les microbes, vaccins, éprouvettes de mille sortes plus performantes que les cornues d'alchimistes ... Il fallut s'aimer, se comprendre, faire marcher les balances... Dans les rêves les dieux ne rendaient plus visite. Les diables, jadis cadenassés aux enfers, jouèrent de la lanterne magique et du frisson, reléguèrent les âmes dans les réserves du Far-West... les progrès de l'Inconscient suivirent ceux de la mitrailleuse et puisque un seul doigt suffisait sur la gâchette, tout possesseur de main put ravager des enfilades de paysans, tout malade put presser son jus, exprimer du moi à la mesure de ses indigestions scolaires, construire ses chambres à gaz... l'homme simple fut accoucheur de fulgurances, l'érection de cinq heures du  matin fut prétexte à métaphores, les reins de pucelles à métamorphoses de l'absolu, voyages dans l'espace et divinisations du poil... Passé le cap du chacun pour soi, vient celui du délire explicatif, du renversement de la perception... Car les hommes sans tête ne voient que ce qu'ils tripotent, se fuient comme jamais rivaux se détestèrent, rêvent d'enculades plus géantes qu'au siège de Troie, devenus quadrupèdes et fourmis du libre-échange, inlassables fourbisseurs d'inédits, sculpteurs de crottes et propriétaires des droits à l'orgasme... L'Art est devenu l'affaire des incapables de sciences, maladif, convulsif, malin, résigné aux cuisines sociales, additifs, colorants, caresses et horions... aux manies des obsédés de présent, dépossédés de mémoire et voleurs de lendemains... Dans ce monde où l'état est une ombre, le peuple une chimère, la révolution un truc en plumes, les foules se manoeuvrent comme bancs de sardines où les désirs de chacune sont les désirs des autres... Il y aura pourtant des anfractuosités, des cachettes, des lieux invisibles où les hommes en prendront pour leur grade, où de nouvelles apparitions serviront à d'autres mythologies, où le bonheur sera d'être heureux comme Ulysse, soumis aux caprices des vents puis rentré au port après un long voyage...